LE MARGHERITE

“C’è un disegno nei cespugli / un muoversi che è degli abeti / e degli uccelli, un crescere di vita / nella notte del mondo, un canto / che ha un prima e un dopo”. Così scrive Vito Moretti nella bella poesia Rispunta nel giardino. Racconta bene questo corto mese di febbraio, in cui tutto sembra in sospensione. Ma basta prestare orecchio, guardare i rami degli alberi che già tessono le gemme, e non è neve o ghiaccio, o forse è in qualche luogo è ancora distesa di neve e di giaccio in cui s’affacciano insolite e insonnolite, le prime margherite. Stremate dal freddo ma hanno una missione da compiere. Si alzano sullo stelo fragile per catturare il primo raggio di sole. Le riconosci. Hanno i petali un po’ rossi per lo sforzo, una piccola sfumatura di rosa, proprio sulla punta. Se fa troppo freddo si chiudono in un bocciolo stretto stretto, un po’ come facciamo anche noi nei nostri cappotti e nei nostri cappelli. Qualche tempo fa le margherite erano dispensatrici di sentenze memorabili, per le quali venivano spogliate con lentezza esasperante fino alla fatica conferma :m’ama o non m’ama, infantile gioco aperto ai rossori dei primi amori. Qualche volta diventavano collane da esibire con altrettanta ingenuità. M’ama e non m’ama, che ne sapevano le povere spelacchiate margherite di uno dei sentimenti più complessi e difficili da decifrare? Bisogna dire però che in fondo nessuno ci credeva ma era bello quando arrivava il sì. Come tutte le avanguardie, questi giorni, rischiano di morire sotto il vento freddo. Quei bottoncini gialli hanno tanta forza quanto incoscienza. Sto con le margherite. Comincio a sperare in pieno inverno, benedico un quarto d’ora in più di luce. Confesso, nel parco delle mie stagioni, ho colto un mazzetto di margherite. Per portarlo al caldo, però. Ora fa la guardia, sulla scrivania e mi aiuta a riempire i fogli . Insieme a tre alti e profumatissimi iris che prestano volentieri il profumo alle piccole margherite.